Dans la boîte noire les corps remuent
Encerclés par les volutes de fumée
Sexy moulée dans un body blanc fines bretelles
Elle trémousse
Tête en arrière bouche ouverte sous la pluie dorée
Lumière
Du fond de sa gorge les maux
Jaillissent
Scandés
Scindés
Éclatés
Explosés
Écorchées
Mouillées
Auréolées d'une blanche écume
Boisson ambre
Portée par son bras infirme
Ses lèvres frémissent
Va
Et vient des corps
À défaut de l’Être
Il écrira comme à tant d’autres sur une serviette
Elle priera que la lune entre eux soit toujours pleine
À défaut de l’être
Elle
